Não sou d'Artes
Ou ciências.
Nem pinturas
Ou vãs letras.

Nem poemas,
Como este,
Me livram
De tal coisa.

Coisa má,
Ruim talvez.
Nem beleza,
Só tristeza.

Sou Nada e
Nada sou.
E terei
Direito?

Pobre Nada!
Nunca vi
Mera coisa
Como eu.

Vivo do
Pensar e
Apenas
Do pensar.

Quanto vale
Só pensar?
Serei riso
Se valer.

Pairei junto
De vós, meus
Seres, por
Justo engano.

Triste brisa,
Vaga e rara,
Pensadora,
É o que sou.