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Sou dois. Na realidade sou três, mas a verdade é que nunca me lembro do corpo. Não lhe tenho raiva alguma, simplesmente a carne e o osso não me fascinam. Enfim, sou três mas não como o pai, o filho e o espírito santo, já que os meus são imperfeitos e um se ausenta frequentemente.

O que mais me espanta não é o facto de eu ser dois, antes o tempo que o levei a descobrir. Anos de experiência, tentativas, falhanços, quedas e gritos para chegar aqui: a minha própria bifurcação. Não vou entrar em explicações sobre as minhas duas assoalhadas, apenas declaro que uma completa a outra, mas não de forma romântica como dois amantes. Vejo mais por este plano: um é o electrão e o outro o protão e, por estarem em concordância nas quantidades , anulam-se formando este ser que sou.

Vale-me o conforto de saber que Pessoa era mais de o dobro em relação a mim. Mas este afago não apaga a tristeza e a dor de ser mais de um. Enquanto que cada um deles é único, no seu sentido mais singular, ambas as minha partes precisam uma da outra para formar este anião: o meu nada existencial, o meu vazio.

“Ah, como ele tem carácter”- exclamai vós depois de isto lerem. Mal sabeis o sentimento de que nascem as minhas palavras. O meu entendimento não alcança a miséria Pessoana sofrida, mas delicia-se com cada verso seu. Não ente as razões de Sá Carneiro, mas o meu corpo vibra só de ler a sua poesia. Como poderia eu pedir-vos compreensão? Este meu mar de iões está tão afogado como a Atlântida.

Joana, Henrique, Tomás, Clara, Filipa, Eduardo, Célia, Joaquim… Nomes há muitos, gente sem fim. Eu? Também tenho um nome, mas em nada adianta eu vos dizer qual é, não me ficam a conhecer. Na verdade, nada de mim se desvenda no meu nome; foi a simples escolha dos meus pais, que decidiram atribuir uma palavra a um corpo vivo para que ele reagisse ao seu chamamento. O meu nome não é uma tabela nutricional: não tem os litros das minhas glórias e das minhas derrotas, não tem as gramas do meu orgulho e os quilos do meu nojo, nem as calorias da minha doçura e amargura. O meu nome é o que vós vedes, é isto, palpável, fácil, tocável, tão simples e acessível.

Pois tenho a dar-vos uma notícia mais estrondosa que a reatribuição dos subsídios de férias: o meu nome não está só, nunca esteve, nunca estará. No meu nome cabem mais do que letras, no meu nome cabe um bicho desconhecido do mundo, desconhecido de mim. É tão indomável como um cavalo selvagem, tão feroz como um felino, tão veloz como um gavião, tão esquivo como uma lebre, tão leal a si mesmo como um cão. Que nome lhe dá? Respondei! Que nome lhe dá? Já dizia José Saramago: “Dentro de nós há uma coisa que não tem nome, essa coisa é o que somos.”

Não me elogiem, não batam palmas, não se orgulhem. Ferem-me profundamente, é como se saboreassem o meu apodrecimento como uma sobremesa. Por detrás destas frases há um bicho, foi ele que escreveu. Por detrás de mim há um bicho.

Se tiverem coragem de o tentar compreender, chegarão a um largo, a uma grande praça, a uma enorme nação, a um continente, a um planeta, a uma galáxia, a um universo: o mais puro amor.